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Ayacucho
OH Ayacucho, larga noche
de huayno, chicha y sangre
ay Ayacucho
ay Ayacucho y Huamanga
ay Huamanga
cuando te nombro
recuerdo tus portales
de piedra, sudor y olvido
desmoronados por gemidos
y plegarias en quichua.
Pueblo mío
verdad que tu dolor
sangra por las venas del mundo
y te reverencian
como si fueras la procesión
de Semana Santa.
Eres la procesión. Inventas
la oración de libertad
bajo los tunales de Huanta, o bien
al norte de Luricocha
o hacia la selva, en San Francisco
o en Uchuraccay, en la noche
de noticias sangrientas y fotografías
reveladoras
pones sobre la tierra las evidencias
de un mundo oculto
sumergido, olvidado.
Se inmolan cien por cien muchachos
cien por cien muchachas
sin que alguien lleve
en su conciencia
una parte de la culpa?
Se asesina por la bandera
que cubre la desnudez
de las manos
al mañana?
Ay pueblo, pueblo
ay pueblo, Ayacucho
ay Ayacucho y Huamanga
ay Huamanga
¿cuándo tenderá
a ti
sus manos el mañana?
Viviendo de ti
tanto de tierra tuya y cielo tuyo
estoy impregnado
y otra vez hoy sangra la guerra
…y en mí mil cadáveres han sepultado
Cantando victoria sobre la muerte
en ti desencadeno mi poesía
Ay Ayacucho y Huamanga
ay Huamanga
ay, cuerpo mutilado
ay, dónde y cuando
encontraré tu pecho destrozado?
Ay, cuando llegue el mañana
por ti se romperá el día
como antigua estatua
de una diosa Wari
olvidada en su lecho frío
con lágrimas y lodo
Ay pueblo, pueblo
ay pueblo, Ayacucho
ay Ayacucho y Huamanga
ay Huamanga
¿dónde tomará vuestras manos
el mañana?
De Colores del viento
Lima, 1983
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